Me empeño en pensar que la nostalgia es un sentimiento positivo, del que hay que disfrutar tanto como de una alegría, de unas sábanas limpias, de un dinosaurio que se despierta y encuentra todo igual, y de unas puntillitas bien hechas (léase, en el norte, “chopitos”); o de la cumbre de un volcán altiiito, pero sin niebla, joder. O de una gaditana con chándal. O del Papa con chándal en San Pedro. Así que con mi nostalgia voy disfrutando un poco de estas dos primeras semanas de la Era Post Guatemala (ipse dixit). Hay alegría vaga y sosegada, de ésa que le ven en la cara a Xeli, creo. Uno acorta los días y alarga las noches. Se hace el loco de la colina cuando le hablan de dinero, de fútbol y de la última amante de moral distraída que se ha echado el Paquirrín. También uno se interesa por esto y aquello, y por éste y por aquélla. Y en los ratos libres llena alguna página de periódico de periodismo imposible, porque un periódico en agosto es como una farmacia que sólo vende juanolas.

Tiempo me ha dado de pasar calor, y de ir a la playa, que visto lo visto ahora me parece una poza de ésas de plástico azul del toisarás (por lo calmado de sus aguas, no confundamos). Y también he cerrado indefinidamente mi blog, que era ingénuo ya desde su nombre (La revolución creativa… ¿qué?, ¿cómo?), y que encima a la vuelta me daba la impresión de que lo había escrito un hermano pequeño, o mi perro mejor, si él hubiera aprendido a teclear y después a escribir. Ahora voy a hacer otro con un tono más dejado, así como indiferente, más bohemio pero sin arte, y castristra para dar por culo.

Otro día de estos -y lo dejo ya que vais a pensar que tengo malaria o que estoy embotranado, y lo que estoy es bebiendo agua y corrigiendo textos en la redacción desierta- a mi padre le dio por decirme que el quetzal es como una cacatúa pero con una cola de plumas más largas y de más colores. Un lorito. Y yo, “joder padre, que no, que es un pájaro normal y corriente, que tiene el pico recto como el de un canario”. Pero claro, ¿quién ha visto alguna vez un quetzal? (el disecado no cuenta). Encima el que viene dibujado en el billete parece un jilguero más que un quetzal, y uno ya hasta duda, y termina en san guguel mirando fotos del quetzal, aunque son pequeñas y tampoco dejan del todo claro la naturaleza y fisonomía del bicho.

 Sigo. Que he intercambiado algunos correos con Carlitos, amigo-express formato 6 horas, y con Yanina, amiga-express 72 o formato tres días, y con Meri, que es más chapina que gallega. Y he leído con gozo (en el alma, grande) vuestros mensajes: los de apadrinadores de rones, los de bailarines con estrellas, de guatebesadoras, de desenterradoras de memorias y esperanza, y de caminantes que caminan desconcertados por sus propias ciudades. Aún así creo que no he visto todos los correos, porque creo que ocurre que todos no tenemos las direcciones de todos.

¡Y he visto fotos! Mira que tenemos fotos… madre de mi vida, como para enseñarlas... Yo el galardón de retratista oficial del viaje se lo doy a la pareja Juanita/Eva, aunque Silvia desde luego le ha puesto voluntad con esas alrededor de 1.500 fotos. Qué la cantidad cuenta, vamos. Hay una imagen maravillosa propiedad de Juanita&cia en la que está enmarcado el techo del albergue de Xeó y vuela un globo azul creo, y se ven las cabezas de los niños ahí abajo dando saltos. Es genial, y cuando la veo me imagino que nosotros somos los niños y el globo nuestro viaje, que llega y, aunque lo quieras coger, se va, y lo dejas irse, pero fue un tiempo tu globo compartido.

 ¿Véis?, esto es lo que os decía del hermano y mi perro. En fin, que no me olvido de vosotros y de Guatemala. Precisamente canta ahora Sabina en plenitud narcofilosóficaartística eso de “Y si amanece y el sol incencia el capó de los coches, baja las persianas, de ti depende, y de mí, que entre los dos siga siendo ayer noche, hoy por la mañana”. Ah!, y “olvídate del reloj, nadie se ha muerto por ir sin dormir una vez al currelo, ¿por qué comerse un marrón cuando la vida se luce poniendo ante ti un caramelo?”.

Muchos besos y abrazos para todos

Jorge